Guarda quei due, ai lati
del tavolo, in mezzo la cena
terminata. La storia
del mondo è un bambino
al centro
in silenzio che li osserva.
Sono buoi d’umanità, tirare
avanti fin che si è potuto, e ora
com’è grave la sera, lievemente
nebbiosa, come si perdono in un tunnel
le parole e una bava
d’amore
orla le loro
labbra, un’aureola stanca
è la loro faccia.
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